Cuento: La Isla del Hada, de Edgar Allan Poe

Hoy quiero compartir con ustedes uno de esos cuentos poco conocidos de Edgar Allan Poe, un tanto alejado de su obra más difundida. Bien sabemos que el taciturno escritor norteamericano es conocido por sus relatos macabros (¿a alguien le suena El Gato Negro o El Corazón Delator) y sus cuentos más agudos (Los Crímenes de la Calle Morgue, La Carta Robada) pero hoy traigo una narración breve que coquetea con el género de los Cuentos de Hadas, aunque, por supuesto, desde una perspectiva mucho más sombría y melancólica. Desde mi humilde perspectiva, el texto completo es una joya oscura, que da cuenta de la obsesión del autor por temáticas como las ciencias, la contemplación del mundo natural, la soledad y la muerte. Como suele suceder en los cuentos de Poe, la primera parte se acerca más al ensayo académico, donde el autor expone sus concepciones sobre la contemplación de la naturaleza, dando cuenta de una visión del universo cercana al Panteísmo, para finalmente comenzar con la narración propiamente tal, que es donde aparece el elemento fantástico, que, a mi juicio, está bellamente logrado.

¡Que disfruten de la lectura!

Cuente Breve: El Silencio de las Flores

Para Arthur Machen

Todas las mañanas, al despuntar el alba, Ofelia dejaba el calor de su cama y se encaminaba al pequeño invernadero que tenía en el jardín trasero de su casa.

Ya había entrado en la tercera edad, pero a pesar de que los años habían trazado surcos en su piel, aún conservaba un poco de la belleza de su juventud. Delgada, de rasgos suaves y una sencilla melena gris coronando su cabeza, su figura evocaba a esas antiguas estrellas del cine de los años veinte.

Acostumbraba llevar largos vestidos con estampados florales, y las flores eran, en efecto, el centro de su vida. No había nada en el mundo que le produjera mayor placer que el encerrarse jornadas enteras en aquel blanco invernadero donde cultivaba las más diversas variedades de rosas, narcisos, crisantemos y otros tantos tipos más, cual más colorido que el anterior.

Cuento Breve: Un Extraño en la Puerta

Cenaban en silencio alrededor de la mesa. La noche se asemejaba a otras noches, aunque algo había distinto esta vez; la oscuridad era más densa, el frío más penetrante, los sonidos más apagados.

Era una familia de cuatro miembros: el padre, la madre, la abuela y un hijo pequeño.

Una lámpara ubicada en un rincón iluminaba la habitación, un cuarto pequeño y austero, apenas decorado con unas pocas pinturas de segunda mano. Las cortinas que cubrían las ventanas estaban sucias y desgastadas. En el exterior se podía escuchar el rumor del viento, a veces más fuerte, otras apenas perceptible. Junto a la puerta, recostado cerca de una estufa, dormitaba un viejo gato gris.

Borges: Por qué no escribo novelas

Una vez le preguntaron a Borges:

Profesor, sus poemas y sus cuentos son muy bien conocidos en el extranjero, pero creo que usted no ha escrito ninguna novela. Si es así, quisiera preguntarle si hay alguna razón específica.

Yo creo que hay dos razones específicas: una, mi incorregible holgazanería, y la otra, el hecho de que como no me tengo mucha confianza, me gusta vigilar lo que escribo y, desde luego, es más fácil vigilar un cuento, en razón de su brevedad, que vigilar una novela.

Es decir, la novela uno la escribe sucesivamente, luego esas sucesiones se organizan en la mente del lector o en la mente del autor, en cambio uno puede vigilar un cuento casi con la misma precisión con que uno puede vigilar un soneto: uno puede verlo como un todo.

Kaninchen Maske según Paulo Andreas Lorca

Reconociendo que hace ya un tiempo no les traigo noticias relacionadas con mis creaciones, hoy quería compartir con ustedes una ilustración que hizo Paulo Andreas Lorca de uno de mis cuentos más oscuros: Kaninchen Maske (o Máscara de Conejo en español). Para los que aún no lo han leído, trata sobre un enigmático personaje, quien oculta sus rasgos con una máscara de conejo. Sobre las motivaciones que lo llevan a ejecutar los actos que se pueden leer en el relato, nadie las conoce con certeza.

Para quienes deseen indagar más en la obra de Paulo, les dejo el enlace a su perfil en Deviantart: Mr-Lordk

Pronto les traeré más novedades,

Saludos.

Escribir un Cuento, por Raymond Carver

Allá por la mitad de los sesenta empecé a notar los muchos problemas de concentración que me asaltaban ante las obras narrativas voluminosas. Durante un tiempo experimenté idéntica dificultad para leer tales obras como para escribirlas. Mi atención se despistaba; y decidí que no me hallaba en disposición de acometer la redacción de una novela. De todas formas, se trata de una historia angustiosa y hablar de ello puede resultar muy tedioso. Aunque no sea menos cierto que tuvo mucho que ver, todo esto, con mi dedicación a la poesía y a la narración corta. Verlo y soltarlo, sin pena alguna. Avanzar. Por ello perdí toda ambición, toda gran ambición, cuando andaba por los veintitantos años. Y creo que fue buena cosa que así me ocurriera. La ambición, y la buena suerte son algo magnífico para un escritor que desea hacerse como tal. Porque una ambición desmedida, acompañada del infortunio, puede matarlo. Hay que tener talento.

Cuento Breve: Arabelle y el Poeta

Arabelle conoció a Balthasar Grämlich en una humilde posada situada en los alrededores de Bremen, en el noroeste de Alemania. Aquella era una noche particularmente lluviosa. Balthasar buscaba un refugio donde secar sus ropas y componer su ánimo. Sus vestimentas eran oscuras, como sus ojos y su cabello, pero su piel era pálida. Era un joven frágil, de mirada triste y hablar lento y cortés. Arabelle, en cambio, era como el reflejo del sol. Sus cabellos eran dorados y sus ojos tenían los colores de una tarde de primavera, y cuando sonreía el mundo entero parecía iluminarse.

Arabelle era dulce y gentil y todos querían estar a su alrededor. Pero Arabelle nunca había amado a nadie. Toda su vida la había pasado en aquella solitaria posada, levantada junto a un pequeño bosque, donde caminaba algunas tardes. No conocía una felicidad plena, pero su existencia era tranquila y con eso parecía bastarle. Más entonces vio a aquel joven de aspecto enfermizo, tan delgado como una vara, un tanto torpe al caminar y al hablar, sentado en un rincón de la sala con los ojos perdidos en un pequeño y viejo libro. Primero fue simple curiosidad, más pronto la curiosidad se convirtió en algo diferente.