Cuento Breve: El Hada Danzarina

Aquella noche, Efraín Valbaler  se dispuso a morir. A sus noventa años, la vida se había convertido en una carga que ya no deseaba sostener más tiempo. Se sentía cansado. Hacía mucho que la salud lo había abandonado. Sufría de incontables achaques. Su vista ya no funcionaba bien, sus piernas apenas aguantaban un par de pasos y los huesos le dolían la mayor parte del tiempo. Impedido de leer, de caminar, de perderse una noche de lluvia en el amplio valle ¿Qué sentido tenía su existencia?

Ahora, sentado frente al calor de la chimenea, en una amplia habitación sumida en una agradable semi penumbra, recordaba su pasado, que se desplegaba en su mente con asombrosa claridad. El olor a madera quemada lo hacía sentirse sereno, pues le recordaba las largas jornadas al descampado, con la única compañía de una fogata.

A su alrededor, una multitud de objetos daban cuenta de la vida que había tenido aquel anciano, de gestos lentos y refinados, pero había algo que destacaba sobre todo lo demás: libros y más libros. El cabello, blanco y marchito por los años, sumado a las profundas arrugas en el rostro, le daban un cierto aire de sabiduría, de profunda sapiencia, incubada luego de largos años dedicados al cultivo de la mente. Si. Efraín Valbaler era un erudito. Un hombre que había consagrado gran parte de su vida, incluyendo los años de juventud, al estudio de la filosofía y otras áreas del saber humano. Sin embargo, durante el último tiempo, su mente, quizás ya cansada de la fría intelectualidad, y todo lo que esta conlleva, se había dirigido a dominios alejados de sus anteriores intereses. Ahora, aún hoy, en las vísperas de su propia muerte, Efraín Valbaler, el respetado académico, indagaba en las leyendas y mitologías sobre las criaturas fantásticas: hadas, duendes, elfos, gnomos. Había revisado casi toda la bibliografía existente. Asimismo, había viajado a las regiones más alejadas de la civilización humana, sin encontrar mayores respuestas. Toda su curiosidad provenía de un hecho tan simple como maravilloso: a los diez años, el ahora anciano Efraín, había sido testigo, una tarde, caminando a través de un amplio bosque, de como dos hadas danzaban entremedio de las flores silvestres, con tanta gracia y belleza que el muchacho había quedado maravillado. Posteriormente, los duros años de estudio, tanto en la escuela como en la universidad, lo habían hecho olvidar aquel episodio, pero ahora aquel recuerdo había vuelto a su memoria, convirtiéndose en una cuasi obsesión. La última de una vida ya demasiado larga.

El anciano estiró una mano, huesuda y llena de manchas, y tomó un vaso a medio llenar con un líquido indefinido, más aquel líquido ocultaba en su esencia el secreto de la muerte. Efraín Valbaler bebió con tranquilidad, como si se tratará de un trago cualquiera, y esperó.

En medio de aquella extraña paz que antecede al fin de la existencia, Efraín Valbaler escuchaba la magistral obra de Tchaikovski. Si había un gusto que un hombre moribundo debía permitirse, ese era la música, solía decir. En aquel momento comenzó a sonar Dance Of The Sugar Plum Fairy. Y he aquí que, de repente, como si de un arcano hechizo de tratara, una pequeña hada apareció frente a los ojos del anciano, bailando despreocupada al ritmo de la melodía del compositor ruso. La criatura, dueña de una gracia y belleza imposible de ser igualada por ningún arte humano, se movía con naturalidad, volando y moviendo su delicada figura. Efraín Valbaler sonreía, maravillado, extasiado de felicidad. Tras aquella desgastada mascara forjada por Chronos, el señor del tiempo, un niño de diez años observaba algo que había tardado ocho décadas en volver a él.

Y mientras el hada danzaba, sentado en la oscuridad, un niño vestido con la piel de un viejo, sonreía.

A la mañana siguiente, la criada golpeó la puerta tres veces. Al ver que nadie respondía, entró en la habitación, encontrándose con que su señor, Efraín Valbaler, yacía sin vida, con la cabeza inclinada sobre el pecho. Parecía dormir, pero era un sueño profundo, del que nunca retornaría.

En su mano derecha dormitaba una polilla que, al percibir la presencia de la mujer, comenzó a volar desordenadamente por el cuarto.

Pronto encontró una ventana, por la cual escapó, alejándose veloz, hasta perderse en el horizonte.

Tras de si, en aquella vieja casona, solo quedó el cuerpo marchito  de un anciano, y sus libros.

Como regalo, les dejo la magistral composición que me acompañó durante la escritura de este cuento: