Cuento Breve: Arabelle y el Poeta

Arabelle conoció a Balthasar Grämlich en una humilde posada situada en los alrededores de Bremen, en el noroeste de Alemania. Aquella era una noche particularmente lluviosa. Balthasar buscaba un refugio donde secar sus ropas y componer su ánimo. Sus vestimentas eran oscuras, como sus ojos y su cabello, pero su piel era pálida. Era un joven frágil, de mirada triste y hablar lento y cortés. Arabelle, en cambio, era como el reflejo del sol. Sus cabellos eran dorados y sus ojos tenían los colores de una tarde de primavera, y cuando sonreía el mundo entero parecía iluminarse.

Arabelle era dulce y gentil y todos querían estar a su alrededor. Pero Arabelle nunca había amado a nadie. Toda su vida la había pasado en aquella solitaria posada, levantada junto a un pequeño bosque, donde caminaba algunas tardes. No conocía una felicidad plena, pero su existencia era tranquila y con eso parecía bastarle. Más entonces vio a aquel joven de aspecto enfermizo, tan delgado como una vara, un tanto torpe al caminar y al hablar, sentado en un rincón de la sala con los ojos perdidos en un pequeño y viejo libro. Primero fue simple curiosidad, más pronto la curiosidad se convirtió en algo diferente.

Balthasar Grämlich era un poeta que viajaba de ciudad en ciudad declamando sus escritos. No tenía mucho dinero y la mayoría de las veces no tenía un lugar donde dormir, ni un bocado con que llenar su estómago. Pero a pesar de su aspecto sombrío, sus ojos estaban llenos de pureza y amor por la vida. Y Arabelle pudo ver eso. Y por primera vez una cálida llama se encendió en su corazón, avivada por aquel solitario joven que había llegado junto a la lluvia y la noche.

Y durante los días que siguieron ambos jóvenes se dedicaron a vagar por el bosque que rodeaba la posada. Balthasar, siendo un hombre tímido, nunca intentó siquiera tomar la mano de Arabelle, pero un sentimiento similar al de ella comenzó a crecer en su interior. Y lo que no podían hacer sus manos lo hacían las palabras. Así, bajo la sombra de fresnos y robles, Balthasar declamó sus poemas ante la absorta mirada de la joven de cabellos de oro. Y como un silencioso encantamiento, el amor fue creciendo.

Pero llegó el día en que Balthasar tuvo que dejar la posada y marchar a Bremen. Había retrasado su partida solo para poder contemplar a Arabelle, a quien amaba en silencio, tal como ella a él. Y la muchacha lo despidió con un breve beso en los labios, a lo que este respondió con una inclinación de su cabeza y una triste sonrisa. La promesa de un pronto retorno quedó flotando en el aire.

Los días se fueron yendo uno tras otro, lentamente. Un mes pasó sin que ninguna noticia llegara desde Bremen. O, más bien, llegaron noticias, pero estas estaban cubiertas por un velo oscuro. Una devastadora peste había asolado a la población. Los muertos se contaban por cientos, y ni siquiera los grandes señores habían podido escapar a tan nefasto destino. Doncellas radiantes y llenas de vida, jovenes altivos y orgullosos, hombres de la calle. Todos yacían inertes, desfigurados tras horas de agonía, al final de la jornada. Así de rápida era la enfermedad.

Una sombra oprimió el pecho de Arabelle al conocer estas nuevas, y así partió a la ciudad en busca de Balthasar, con el recuerdo de sus palabras aún vibrando en sus oidos.

Bremen estaba sumida en el caos. Durante una semana Arabelle recorrió la funesta urbe, agobiada por la muerte y el hedor que esta traía consigo. Desesperada, sin lograr noticia alguna del joven poeta de quien se había enamorado, dio finalmente con una fosa común donde encontró un pequeño y viejo libro, el mismo que había pertenecido a Balthasar. Y así se quedó, durante un día entero, de pie frente a aquella sepultura sin nombre, recordando los ojos, la voz, los gestos de Balthasar. Ojos, voz y gestos que ya no volvería a ver.

Pasaron los meses y luego los años, tan rápido como una exhalación. La ciudad logró recuperarse y las cosas parecieron volver a ser como lo eran antes. Arabelle fue envejeciendo y perdió aquel encanto del que tantos se habían enamorado. Su mirada siempre parecía perdida en alguna otra parte, como si sus ojos observaran algo que nadie más fuera capaz de ver. Ya no había sonrisas en su rostro, solo una tristeza infinita.

Y llegó un nuevo verano, y el otoño, seguido del invierno y la primavera. Y el ciclo se repitió una y otra vez. Muchas vidas se fueron apagando, pero Arabelle seguía en la solitaria posada junto al bosque. Algunas veces se internaba entre aquellos árboles, buscando el lugar donde había enterrado, años atrás, el viejo libro que alguna vez perteneció a Balthasar. Y ahí se quedaba hasta que llegaba la noche, acompañada de aquella esfera de plata que los hombres llamaban luna. No importaba el frío, ni el dolor en sus articulaciones. Todo lo que Arabelle veía eran unos ojos tristes que le prometían un pronto regreso. Más siempre volvía sola a su hogar.

Entonces llegó una mañana en que Arabelle despertó con la certidumbre de que la muerte se encontraba cerca. Aquel día apenas fue capaz de levantarse. No atendió a nadie, tan solo se dedicó a ordenar sus pocas pertenencias. Al anochecer se encaminó al bosque, hasta llegar al sitio donde se encontraba el libro de Balthasar.

Incapaz de mantenerse en pie, se recostó sobre la tierra. Desde aquella posición pudo ver un cielo colmado de estrellas. Hacía mucho que había olvidado su brillo, pero de pronto pareció recordar lo feliz que había sido alguna vez, cuando era una niña y paseaba junto a su padre por las boscosas colinas que rodeaban Bremen.

Refugiada en aquellos recuerdos se fue adormeciendo poco a poco. Y así se quedó un largo rato, hasta que una voz llegó a sus oídos. Cuando abrió los ojos vio junto a si a Balthasar, tan joven y frágil como hacía sesenta años. Su sonrisa era triste, pero su mano se estiró y Arabelle se cogió a ella con tanta fuerza y ligereza, que parecía que la vejez y la enfermedad se hubieran desvanecido.

Entonces vino un beso y un abrazo largo tiempo esperados, y en medio de aquella noche estrellada la silueta de ambos jóvenes se fue desvaneciendo, hasta que no quedó nada más que una viejecilla tendida sobre el lecho del bosque.