Cuento Breve: Un Violinista en Thüringer

Una fría mañana de otoño, un joven violinista apareció entre los sombríos robles del bosque de Turingia, en Alemania. Vestía un largo abrigo negro. Una boina gris le cubría la cabeza. El instrumento, de impecable factura, dormitaba en un pequeño maletín.

Con cuidada elegancia, como si se encontrara frente a un público selecto, el joven comenzó a tocar una triste melodía, parado, solitario en medio del vasto bosque. Su rostro reflejaba un hondo pesar. Los ojos estaban cerrados, como si aquella música evocara algún recuerdo, más aquel recuerdo no era feliz. La frágil silueta del joven, su pálida faz, los largos dedos, le hacían asemejarse a un triste fantasma. A veces un suave viento lo envolvía, moviendo levemente, con gentileza, sus negros cabellos.

Sin que el joven se percatara, poco a poco, ojos curiosos comenzaron a surgir de entre la hierba, tras las flores, ocultos entre la abertura de un tronco viejo. Decenas, cientos de presencias lo rodearon, atraídas por el encanto de su música. Un pequeño elfo se acercó hasta casi rozar sus zapatos. Un hada voló a su alrededor y luego fue a posarse sobre una flor. El joven violinista solo tocaba y tocaba. Siempre triste; perdido en si mismo.

Y así continuó hasta que el tiempo pareció detenerse. De improviso sus ojos se abrieron y la música cesó. Aún entonces no pudo ver a quienes lo vigilaban curiosos.

Volvió a guardar el violín, con delicadeza. De una bolsa que traía consigo sacó una gruesa cuerda. Luego, ayudado de un taburete de madera, la ató a una rama lo suficientemente fuerte para resistir su propio peso. En el otro extremo le hizo un nudo corredizo. Una vez hecho esto se sentó, silencioso.

Su mirada era oscura y melancólica. Los numerosos ojos que le observaban no podían entender la tristeza del joven. Todo el bosque estaba callado, expectante ante aquel particular visitante.

De esta manera, las horas fueron avanzando hasta que cayó la tarde y luego la noche. Alrededor del joven dormitaban, invisibles, diminutos gnomos. Un hada se columpiaba, sentada en el nudo de la cuerda, más el violinista no podía verla.

Y así, de improviso, tal como había llegado, el joven violinista se puso de pie, tomó su viejo maletín y se marchó con andar lento. Aquella noche no había luna.

En el bosque solo quedó una cuerda que se mecía silenciosamente.